Даже сердце своё не достать из груди,
Не избавить от стрел, не извлечь из оков,
Оно бьётся со мной, отыскав позади
Свой приют за оградой из стрелок часов.
Не заставить глаза смотреть в завтрашний день,
Сквозь реальность горят подвесные мосты.
От воздушных развалин угрюмая тень,
Придаёт бытию запах жжёной мечты.
Во мне рыцаря образ печальный погиб
От своей, хоть и врученной даме, руки.
Как же глупо: ведь в книгах под крики гип-гип
Дон Кихот не влюблялся в свои ветряки.
Жизнь как будто не жизнь. И не смерть. Паралич.
Филактерию спрятав в ушедших часах,
Существую как сломленный временем лич,
Лишь осколками чувств возрождаясь во снах.
Бьётся сердце с любовью в боях на века,
Ведь противник ему повстречался под стать.
Моё сердце печальнее глаз старика,
Но его мне никак из груди не достать.