Нежность на кончиках пальцев,
На крышах летучки ворон,
Будничность кружится в танце
На перекрёстках миров.
Вкрадчивой поступью утро
Тихо заходит в мой дом,
В нём тают неспешно минуты,
Откладывая на потом:
Мысли, тревоги и речи,
Ценнее всего тишина,
А я сверну коконом плечи
И сяду грустить у окна.
Я нарисую в пространстве
Между окном и стеной
Миф, что закружится в танце
Тайн и смыслов — со мной.
Наша судьба не подвластна,
Пусть и высочайшей из сил,
Она словно древняя сказка
На ниточке тонкой висит.
И можно пытаться искусственно,
Сменить её вектор и ритм,
Но суть не изменится – чувства,
Чувства того, кто внутри.
Судьба не цепочка событий,
Не горы побед, что не счесть,
Судьба не про то, «как нам быть»,
А только про то,
кто мы есть…