***

Вся из себя, но такая пресная,
неинтересная, скучная,
столь яркая, столь и беззвучная,
в трауре нескончаемом,
в ауре англичанки,
вечно курящая, ненастоящая,
но чем - неизвестно манящая.

Помню тот день, было знойное лето,
куришь одну за другой сигареты,
ласковым голосом что-то толкуешь,
умно и сложно, но куришь безбожно.

И из всех, что за лето случилось узнать,
только тебя я не смог допонять,
сканер упёрся, сломался, я тоже,
косишь под всех, ни на кого не похожа.

Осень. Пытаюсь забыть и борюсь,
но не выходит, злюсь и боюсь
всё, что имею, сменить на свечу,
пресную, скучную. Злюсь, Не хочу.