Первый снег ложится ровным, белым полотном.
Просится ноябрь погреться, ёжась за окном.
Чуть охрипший. Без перчаток. В шарфике дыра.
Да в общем, что его ругать? Таким он был всегда.
Он так привык к бродячей жизни. Он давно один.
И сценарист, и режиссёр своих кинокартин.
Спешит. Из года в год в пути. Почти не устаёт.
Его, боюсь предположить, хоть кто-нибудь да ждёт.
Я не ждала... А он пришёл. Чтобы меня обнять.
Чтобы вот так, глаза в глаза о важном помолчать.
Мы все ранимы и хрупки, как листья на ветру.
Как жаль, что первый робкий снег растает по утру...
03/11/2022