Все мои сигареты скурены под Земфиру,
А свитера заношены под Сплин,
Я в переплётах себя прятала от мира,
В засохшем масле за полотнами картин.
В мечтах, давно не мне принадлежавших,
В борьбе за право просто жить
Слонялась по обочинам. Пропавшей
Себя успев чванливо окрестить.
Курить я бросила – весна была дрянная,
За яблонями цвет опал и мой:
Румяна блеклые, и вся коса седая,
Портрет на зеркале пылится год-другой.
Он смотрит скорбно, с горьким сожаленьем.
Стряхнуть бы прах с безвыходности плеч,
Стряхнуть его в открытку «С днём рожденья»,
Порвать и, бросив в раковину, сжечь.
Потом уйти, накинув тёплый свитер
И свечи с цифрами оставив на столе,
Уехать поездом в потрескавшийся Питер,
Где душу выпотрошить матери-Неве…
Холодный ветер ударяется о спину –
Не то сентябрь выжигает листопад,
В моих наушниках по-прежнему Земфира
Уже, наверное, играет невпопад.