ДЕ ЖА ВЮ

               
Ужель был сон? Сны ускользают, уходят, истираясь в пыль,
обрывки тех воспоминаний, увы, напоминают быль.
Объемность мыслей, ощущений, деталей четкость, как тогда.
И чувство времени, эпохи, все это будто бы вчера.

Московским летом позапрошлым, лениво-жарким выходным,
Собора* осмотрев былины, времен, когда он был иным,
в сторонке, за оградой ленты, минуя суету толпы,
настигла власть времен воронка, пристенной кельи темноты.

Мы правы, что не знаем Время, его способность изменять,
как вспышки памяти картины из тайных явей возвращать.
В тот миг оно остановилось, исчезла яркость дня и шум,
я вижу свет, округлость ниши, и пустоту… где ныне ЦУМ.

Промозглый зимний серый вечер, внизу палат торговых ряд,
лотками темными заполнен той тёмной площади квадрат.
Сугробом слякотным, февральским, впечатав мокрый конный след,
Волнует память теплой болью вороний шум и грязный снег.

Все это длилось лишь мгновенье, но не забыть мне никогда,
усталость, холод, нетерпенье, реальность времени.
Тогда… не чувствовал свободу мысли, не понимал себя как часть,
Того, что называют Личность, свободы действий не боясь.

И каждый раз в воспоминанье, в попытке миг восстановить,
вновь упираюсь я в признанье - ведь не оборвана та нить,
что связывает души с миром, где Время чертит круг границ,
определяя пониманье, кто ты сей миг в смешенье лиц.

Не ощущал комфорта быта, того, что знаем мы сейчас,
все было грубо, самобытно, но это лишь в сравненье фраз.
Не помнил я что есть машины, планшеты, космос, города, 
заботы жизни повседневной давили тяжко, как всегда…

То не единственный момент, когда вдруг смешивалось время,
Нет ни анонсов, ни примет, не нужен сон или поверья.
Разбудит Душу слов стеченье, иль звуки музыки, часов,
Такое... теплое… мгновенье…, нет, не сыскать, похоже, слов.

Как будто мир перевернуло, и стрелки вспять, и вот опять…

…послезакатный зимний вечер.
Я помню холод, снежный склон.
Дорога как тоннель уходит, почти темно и тишь кругом.
Тревога гложет, я - ребенок.
Стена из снега, санный след, и вдалеке избы окошко,
Где теплится лучины свет.

Как будто память обманула, и смысл вспять, ну вот опять…

…подслеповатое окошко узором зимним занялось,
таким родным, немного грустным, прошедшим детством отдалось.
Щемяще-больно, сладкой негой, искрой пробился света луч,
и медленно ползет по печке, где карты трещин - наизусть…
От стен, белёных грубым слоем, надежно, тихо и тепло.
Той жизни бремя тягостным покоем,
беспечно-детским временем текло.

Откуда печь, изба, лучина, не чужды утварь и окно?
Я родом из восьмидесятых, из мира музыки, кино,
комфорта быта удовольствий, засилья техники, авто.
И почему все так реально, вчера, сегодня и… давно?
Природа сути хочет верить в пунктир мгновений, ощущеньям вспять.
И невозможно доказать, проверить.
Души признаньям стоит доверять.


*Собор Василия Блаженного 
          
P.S. Строки из лично пережитого автором.

                26.10.2022 г.