Wieder rueckt Winter an, schneeweisse Pracht
schmiegt sich so sacht an die tiefschwarze Erde.
Alles, was kommt, nehm’ ich an als mein Erbe –
Wanderstab, Bettelsack, trostlose Nacht.
In den November, in nasskalten Lehm
fallen Soldaten, es gibt keine Grenze
zwischen dem Leben und Tod, schrille Kraenze –
wirken wild, – Beifuss waer' mir so genehm.
Bittere Zweige vom kleinen Gewaechs,
herbes Aroma in silbernen Farben,
wuerden mir mildern die seelischen Narben –
als ob entschlief ich im Feld mit den Garben
nicht als Verlierer, daheim unterwegs.
Белым ложится на чёрную землю.. (https://poezia.ru/works/116350) Сергей Шелковый
(https://poezia.ru/authors/seshel)
Вновь подступает средь ночи зима,
белым ложится на чёрную землю.
Равною мерой, что будет, приемлю –
посох ли посуху, сумма ль – сума.
В мокрую глину, в ноябрьскую стынь
падают конники и пехотинцы.
Мёртвых венков – ярко-дики гостинцы.
Я бы хотел к изголовью – полынь.
Я бы просил на помин принести
ветку полынную, пряно-седую.
Снова вдохну – и почти не тоскую.
Словно не жизнь проиграл я вчистую,
а задремал на минутку в пути.