Поговорим с тобой, поэт,
О тех, кто нас не понимает.
О том, как время - короед
Из нас все соки выжимает.
Ты, к сожалению, не пьешь.
Тогда давай без поллитровки,
Ведь без нее, ядрена вошь,
Смелей мои формулировки.
Не захромает бледный слог
В тисках смятенного сознанья,
Пора заканчивать пролог
Истоков псевдомирозданья.
Я часто думаю подчас -
Зачем вообще мы это пишем?
Кому нужны они сейчас,
Тобой написанные вирши?
Давно прошла она,пойми,
Пора златая Вознесенских,
Когда касались,черт возьми,
Проблем глобальных и вселенских.
Когда вещали на "ура"
Со сцен маститые поэты.
Такая вот была пора,
Но я, вообще - то, не об этом.
А я о том, что снова в хлам.
Моих стишат редеет стая,
Из - за того, что от бухла,
Башка моя совсем пустая.
Люблю я, горечи махнув,
Перебирать свои стишата,
И в них, как в речке утонув,
Кантарэ, братцы, я ла шатэ.
По итальянски не секу,
Зато какая рифма, право.
Да много ль надо босяку?-
Стихов, да рюмочку отравы.
Про итальяно,что пэро,
Я позаимствовал у ПУпо,
Но будет ПОпу гнать перо,
Когда меняешь рифмы тупо.
Давно я высверлил портал
В прихожей, в зеркале разбитом,
И в нем скрижалей начертал,
Сверло усилив победитом.
Давно те буквы не горят,
А только судорожно тлеют,
Смыкая лиц забытых ряд
Из фотографий на аллее.
Еще с советских тех времен,
Стоит на ней доска почета.
Она полна чужих имен,
Я их совсем не помню че - то.
Встает отвесная стена
Из проходных десятилетий.
На ней оставят письмена
Внезапно выросшие дети.
Я будто в лес чужой попал,
Из этой маленькой квартиры,
И в нем все темы исчерпал,
Свои забыв ориентиры.