Так заунывно прощанье
Стай, улетающих вдаль.
Малый клочок мирозданья…
Что же так истово жаль
Рощи пятнистую ветошь,
Тусклый, болезненный свет?
Мгла проступает как ретушь:
Есть ли мы или нас нет?
Только меж дат слабый прочерк.
Только межстрочья привет.
Жизни растаявший очерк:
Лишь горизонт – многоточен
Стаей мерцающих лет.