Ноябрь. Первое. Морозец прихватил.
Синицы, смотрят в руки, просят сала.
Я, свои стрелки на часах, не торопил.
Ловил мгновения, которых не хватало.
А снега нет, а должен быть. И не с руки.
Смотреть, на это серое предзимье.
Зато, хватило мне сказать, одной строки.
«Ах осень! Ну пожалуйста, не ври мне!».
Пора белить твои поля, твои страницы.
Мести позёмкою, захватывая дух.
Твои подушки, расклюют, порвут синицы.
И полетит из них, на землю белый пух…