Напишу ни о чём, ни о ком,
Из реальности сделаю слепок...
А стихи прорастают цветком,
Голубым или синим, как небо.
Хоть зимой, хоть весною цветут,
Помогают от злых одиночеств,
И смешат самых нудных зануд,
И сплетаются в синий веночек.
От ночных рифмо-строчечных жажд
Не спасает ночник и пустырник...
Никуда от стихов не сбежать…
Прорастают во мне ювелирно.
по картине Артёма Артякова