Кленовые листья шуршат по аллее,
Их дворник сметать не спешит.
Про осень писать не хочу, не умею,
Не хочется темой смешить.
На юг улетают озябшие птицы,
Лягушки отходят ко сну.
С экрана синоптик бубнит небылицы
Прогнозами Сто к Одному.
Истертые строки - любовь и разлука.
Поэты черкают тетрадь.
Откуда крадется к сердцам эта скука?
Не стоит вообще унывать!
Мне кажется,
главное, что мы теряем,
В осенних мгновеньях - Тепло.
Другие потери во всех стихопеньях
На мой взгляд - простое фуфло.
Как свечи за то, чтоб всегда было лето
Листву гастарбайтеры жгут.
Но люди в веках от Шаганова к Фету
По тем же аллеям бредут.
(G)