Встретил осень я, тридцать первую,
А на лужах, вот уже, миллиметры льда...
В нечто лучшее, слабо верится...
Мое время бежит, как из крана вода...
Воздух холоден, день короче стал...
По ночам летит тихий, белый снег
Будто кто-то там, чистый холст достал...
Тот художник, который рисует нас всех...
Из высоких труб валит белый дым,
Канализация во всю, источает пар...
Я смирился с тем, что давно один,
Но по-прежнему храню в своём теле жар...
Может зря оно и не нужно Вам,
Но я знаю и видел других людей,
Непривыкших совсем ни к каким холодам,
Тех, кто ближнего греет теплом каждый день...
Они верят в жизнь, сами ждут тепло
Только в век этот быстрый и сломанный,
Словно рыбы уходят глубже на дно
И спасаются сами от холода...
У них силы есть, чтоб подняться вверх!
И нет-нет поднимаются выше...
Но увы, в этот быстрый и сломанный век
Мы не любим, не чтим и не слышим...