То не солнце закатилось
И не канула звезда,
Это ты, моя немилость,
Улетела в Никуда;
И теперь в холодных струях
Ноябрей и декабрей
Никогда не отыщу я
Заиконности твоей.
Пахнет маслом конопляным
В доме каждый уголок,
За лампадкой высох пряник –
Не раскусишь, видит Бог!
Ах, да в прянике ли дело!
И не в блюдце на столе...
Жаль, что ты перегорела
Лунным бликом на стекле.
Я по полночи шагаю,
Двери не замкнув ключом,
Просветлённая, нагая,
Кружишься ты над плечом;
Прикасаешься к мгновенью,
Но не к моему опять,
Ибо выстраданной тени
В Никуда не дошагать...
«»»»»»»»»»»»»»»»»