Он писал картину. Он творил. Его рука,послушная внутреннему голосу,каждый раз наносила на холст что-то едва уловимое. Это что-то рождадось в его душе. Время шло. Картина слой за слоем впитывала его чувства. Он испытал тревогу, любовь, радость, печать и снова любовь, печаль, предательство, веру.. И каждый раз на картине появлялись черты, изгибы, пятна, светлые и тёмные линии, мазки и волны. Это продолжалось много лет. И вот картина, одна из многих, висит на выставке среди других. Много людей проходили мимо нее. Они смотрели на ее с важным видом, иногда останавливались, в основном для приличия или за компанию, затем переводили взгляд дальше. И так происходило изо дня в день. Пока картину не увидел случайный коллекционер. Он обычно не заходил на выставки такого уровня и сюда попал случайно. Он зашёл по пути скоротать время, а заодно убедиться в своём мнении о том, как правильно он не ходит в такие места. И увидел эту картину, остановился перед ней, не понимая зачем стоит и что чувствует. Что-то важное он улавливал в её чертах. А мимо продолжали проходить люди, некоторые даже уже не впервые раз. И картина тоже смотрела на него, она радовалась этой встрече, она ожила. Откуда это волнение, которое он испытывает, глядя на неё? Кто написал эту картину? Творец. Не может быть! Этого не заявлено в релизе на эту выставку. Тогда я беру её. Получить такое творение так недорого.... это большая удача. И картина так и не успела ничего сказать о Творце. Она приехала в хранилище и осталась там одна, рядом с другими картинами. Куда же её повесить? Где же ее место? Не понятно. Такая картина не может висеть где угодно, ей нужно особое место. А все такие места заняты логично и правильно, всеми самыми важными и любимыми картинами. Так прошёл год, а места все так и нашлось. И в ту самую субботу, устав от навязчивых мыслей о судьбе картины, он пришёл таки посмотреть на неё. Взял в руки, провел пальцами по тем самым линиям и изгибам. Всмотрелся в светлые и тёмные пятна. Ему казалось, что картина говорит с ним, улыбается ему. Именно ему. Почувствовал любовь, которая была у него когда то, радость и печаль. Вспомнил что важно для него, почему и кого он любит. Он видел слои, которыми укрыты мысли, которые его терзали. Вспоминал свои юношеские мечты. Разглядывал темные пятна, которые цепляли страхи и беспокойство: что лучше - предопределенном будущее, но в нем больше нет места подвигу или неопределенное, но интересное? И не слишком ли поздно? Он не жалел о безвозвратно ушедшем времени. Ведь в нем были все самые светлые воспоминания, которые говорили о надежде и вере в себя. Картина переживала вместе с ним. Она радовалась этой возможности и становилась прекрасней. А больше всех был счастлив Творец, ведь ради этого он написал картину. Он не обещал будущего, не возвращал прошлого, а только дарил осознанность в настоящем. Это всего лишь картина, но она помогает тебе вспомнить все важное для тебя, пережить и осмыслить. И почувствовать свою жизнь. За это Творец любил свою картину и вложил в неё свои лучшие и худшие чувства. Ведь только благодаря им он смог быть Творцом. А еще Творец знал, что картина найдёт своего человека, который сможет оживить её своим взглядом. Человека, который поверит в нее и определит ее истиную ценность. Того, кто посмотрит на неё так, как только Творец смотрел на неё.
Написано для человека, который случайно изменил мою жизнь.