Лежит остриженное поле
С повязкой дыма на груди
И стонет, бедное, от боли,
И ветер рану бередит!
Чернеет поле от ожогов,
Как лист бумаги от чернил.
Да не имеет в сердце Бога,
Кто это зло с ним сотворил.
Ведь даже жгучим летним зноем
Луч солнца не был так палим.
Луна склонилась медсестрою
В халате облаков над ним
И, сердце-душу нам врачуя,
Бальзамом льёт во тьму ночную.
Когда ещё не было войны… 1.03.2008/вт, 5:00-6:00