их звали инка, лера, моник, мих
везла их девушка в мечтах на белом волке
скрижаль писать бог начал, ветер стих
кедр подарил для стилуса иголки
не уходите: проронил пророк-
там человек остановиться просит
ждёт вас давно, наверно одинок
с ним не знаком, но крест он честно носит
суббота, день священный. шорох трав
тепла вам - молвит путник, встав с колена
пытаясь выразить, что с ней бывал не прав
но в сердце не живёт его измена
цветок в руке, улыбка серых глаз
что голубыми быть могли ещё так долго
и бережная россыпь тихих фраз
в надеждах, что от них не станет колко
незаконченное