Мы шли, а мысли наши грелись,
в постыдном беспределе, до конца,
ломали нас холодные метели
и нам хотелось так узреть Творца;
тянулось время, мы опять в тумане,
опять дорогу замели снега,
мы шли за ним, как будто бы в обмане,
а ветер дул ломая дерева;
спокойствие присущее домам
не льстило нам, у нас была забота;
мы уходили к новым берегам
и развлекала нас любимая охота;
на север уходили мы к заботам,
забыть места, где каждый одинок,
не знали мы, какие ждут работы,
и путь туда, на солько был далек(?).