Здесь не лесное чудо, не грибное,
А то, что не даёт душе покоя.
И за покроем листьев, за покровом
Ветвей склонённых – вспыхивает Слово,
Наградою за верность проницанью,
Сердечному биенью и мерцанью…
Шаги хрустящие ведут не к воскрешенью,
А к звонкому, как жизнь, стихотворенью.