В висках его заметен иней.
И вот задумался, поник...
Не так он прожил, сердце стынет,
Чтоб жизнь вначале черновик!
Потом прожить совсем иначе;
Без теплых мест, без торных троп.
Казалось, он вот-вот заплачет,
Руками стискивая лоб.
В глазах его тоска блуждала,
Душа придавлена виной.
Жестоко память вырывала
Года, как кадры из кино...
Да, жизнь дается лишь однажды!
У жизни нет черновиков!
Кто забывал об этом каждый
Проститься с нею был готов.