* * *
Безлюбовье. Осенняя слякоть.
Прелый лист, препарируя тлен,
распинает дрожащую мякоть
на молящихся ликах антенн.
Виртуальное, словно биткоин,
неизбежное, будто враньё,
безлюбовье стучится клюкою
в беззащитное сердце моё.
Издевательски звякнет ключами,
и с улыбкой придёт по звонку,
то просветит как гамма-лучами,
то предательски ноет в боку.
Город тает в предутренней вате,
словно вера в победу добра.
Часто кажется мне, что Создатель
безлюбовье творил из ребра.
Пустоты той фантомные боли
красноречием постным кровят,
предавать вынуждают, неволить,
выполнять ритуальный обряд.
Вечно в ложном весёлом угаре
синей птицей с экранов звеня,
инстаграмит, фейсбучит, пиарит - -
безлюбовье идёт сквозь меня.
И прошу я: "Всевышний, помилуй,
обнадежь, обналичь и яви,
награди меня, Мой Легкокрылый,
неразменной монетой любви".