Я письма иногда пишу тебе в стихах.
Как странно… Но они приходят сами.
Средь бытовых проблем и за делами.
Средь светового дня, да и в потьмах.
Они приходят вдруг, когда не ждёшь,
И предлагают тему разговора,
Подчас острейшую для пламенного спора.
Но что нам спорить? Ты меня поймёшь.
И я тебя пойму. Мне интересно
Всё то, о чём ты думаешь, мой друг.
Ты знаешь то, чего не сыщешь вдруг.
И говоришь всегда, как думаешь, мне, честно.
Письмо в стихах, как откровение души,
Рождаясь для чего-то и когда-то,
В себе хранит события и даты.
Остановить поток их всё же не спеши.
Ведь письма те - особенный мотив
Стихов моей души и струны сердца.
В них иногда найдёшь лимон, немного перца…
Иль прочитаешь, сладости вкусив.
Да, письма…Жаль, забытый жанр уже.
А раньше их прихода долго ждали.
От стука в дверь порою замирали.
И к почтальону мчались по меже.
И я писала письма на листках.
Но это было раньше, где-то в детстве.
Я вкус тогда ещё узнала в этом средстве.
Сейчас бумагу телефон сменил в руках.
Но странно, как порой меняет время слог.
Я раньше в прозу мысли облекала.
Хотя стихи тогда уже писала.
И вот…их совместила, как итог.
Я письма иногда пишу тебе в стихах.
Они приходят сами где-то, как-то…
Вдруг. Посреди наезженного тракта.
На отдыхе и в спешке, впопыхах…