Есть в поздней осени своё очарованье,
Как в зрелой женщине, что воспевал поэт,
Чьё сердце помнит первое свиданье,
Но ей уже не восемнадцать лет.
Порой задумчива она, слегка печальна,
В походке гордая уверенная стать.
Но в строгом взгляде чувствуется тайна,
Которую так хочется понять.
Она, как женщина, капризна моя осень:
То плачет искренне и слёзы льёт ручьём,
То сердится, и взгляд как тучи грозен,
То радует улыбчивым лучом.
Душа прекрасная, а горькие морщинки
У глаз усталых её делают мудрей.
Но падают нежданные снежинки
На золото седеющих кудрей.