Вот такая вот вышла весна.
Не бела.
Не красна.
Не журчаща.
Будто в стылой берёзовой чаще
позабыла свой облик она.
Будто где-то лишка проспала,
на стрижей понадеявшись сдуру.
Или спутав от скуки микстуру,
вместе с осенью водку пила;
оттого-то и спала с лица.
С юга птицы лететь позабыли.
Только люди и автомобили
собираются возле крыльца,
месят грязь.
Ни травы, ни мимоз,
ни подснежников в лужицах талых.
Фотография в форме овала.
Да пластмассовой зелени воз –
укрывает начало весны,
неприглядность унылого марта.
Кто-то ляпнул: «Инфаркт миокарда,
он честнее ковидной волны!..»
Он честнее, инфаркт, это факт.
Но – не легче. Как хрен тот не слаще.
Оттого и весна не журчаща,
не цветёт и не греет никак.
Оттого то и пусто внутри,
как в потухшем холодном плафоне.
Чередою по улицам сонным
продолжают тускнеть фонари…