Вот и кончилось время риторики,
легковесной строки на лету,
опустевшие серые дворики
прикрывают дождём наготу.
Стала склонная к чудаковатости
осень с нами, отнюдь, не мила:
облетевшие летние радости
очернила осенняя мгла.
В пелене заоконной бесцветности
обнаружит тоскующий взгляд
мир дождливой слепой беспредметности,
так похожий на чёрный квадрат.
Где-то шьются на небе, готовятся
белых платьев зимы кружева,
на стволах, как из раны сукровица,
то ли капли, а то ли слова.