За нас судьба распорядилась
Нам соцработниками стать,
Чтоб на плечах своих сутулых
Весь психовский уклад держать.
Чтоб снилась ночью отоварка,
Чтоб что ни день, то вновь – запарка,
Сплошные акты, соцлисты
И соцанамнезов холсты.
Чтоб не сказали нам «спасибо»
За наш объёмный, тяжкий труд,
Чтоб хруст купюр самых красивых
Услышался, увы, не тут!
Чтоб говорили нам: «Не можем,
Увы, зарплату вам поднять!
Ведь, для того, чтобы надбавить,
Кому-то нужно недодать!»
Чтоб обзывали, между прочим,
Обидным «персоналом прочим»,
На вредности закрыв глаза.
Мы, как у Юрия Лоза:
На плотике своём плывём,
Борясь с теченьем с каждым днём.
Нам не страшны ни град, ни грозы,
Ни саблезубые морозы.
Того ль желала Ричмонд Мэри,
Чтоб мы несли таки потери?
Послушать возлиянья эти –
Так плюсов нет совсем у нас.
И мы, несчастные, как йети,
Во всём правы, ни в бровь, а в глаз!
Но миссия у нас такая:
Мы каждый день несём свой крест.
Мы уязвимым помогаем,
Больным душой, что есть, то есть.
И где-то теплится надежда,
Что будет лучше и светлей,
И социальную работу
Поднимут рангом до ногтей.
Ну правда, всем ведь нужны ногти?
Куда без них нынче пойти?
Без социалки, братцы, тоже,
Недалеко можно уйти.
Исчезни в мире соцработа –
Так в миг гуманность пропадёт.
И никакой тебе заботы,
Опять же, отоварок недочёт…
И будем мы свободны птицы,
Освоим дело по зубам,
Но ту ли ловим мы синицу,
Ослабив хватку журавлям?
И где-то глубоко под сердцем
В нас будет слышен зов души:
«Ты – соцработник! И не важно,
Что получаешь ты гроши!»
Ведь вдруг, случится, как в Европе,
Перетасовка карт, мастей!
Не будем опускать мы руки.
А станем ждать благих вестей.