За ночь подросшая трава
умыта раннею росой.
Я - утренний, взъерошенный,
раздетый и босой
Плавно по ней, как в воздухе, во сне
своём скольжу,
Но слов, так нужных мне,
в себе не нахожу.
А музыка стиха дышит и живёт во мне,
Как мамина рука в далёком детском сне.
И, озарённая, мысль словом прорастая,
Строку, проснувшись, рифмой чёткой
оживляет.
И вот, летним дождём пролился этот стих,
А шум листвы лесной под ветерком утих,
Как будто слышит всё и чувствует природа
Всю прелесть строк, парящих на свободе.
Из музыки звучащей и из строк живых
В терзаньях сладких родился мой стих.
Во сне мамина тёплая рука
меня коснулась нежно.
Из вчера. Издалека.
25.10.2022.
Нью-Йорк.