Подобно древу, находящемуся среди лесной глуши,
Один поэт, про корни всё хотел забыть, спешил.
Ошибочно он полагал, что корни не дают ему расти,
Лишь тянут вниз, не разрешая, душе в полёте расцвести.
Нашёл покой, в своём он убеждении,
Не слушал никого, закрыл вход в разум.
И глубоко, он падал в светской жизни,
Цепляясь за воспоминания, раз от разу.
Он думал, всё возможно в этом мире,
Способен отвернуться от земли,
В которой жили корни, что его взрастили.
И не остаться, на мели
Увы, ошибся, был обманут.
В его глазах, была тоска.
И думал где найти ту правду,
Которая смягчит, здесь все бока.
Стучал он по земле,
Кричал, что было мочи.
Прошли уже и дни, и ночи,
Но бесполезно было всё.
Ведь поздно было умолять и ждать прощения,
Один, он этого не понимал, и верил в Божье искупление.
Прожив жизнь полную преград, стараний и мучений.
Пришло то время, когда все беды надо осознать.
И жить, подобно воздуху в апреле -
Запах рождения жизни всем отдать.
Однако, он когда-то понял, что представляют собой корни.
Они дают побегу сил, и заставляют дальше вверх ползти.