Стихов он не писал. Душу изливал земле и растениям,
в летнее время, а в прочие дни – стали ножей, которые
изготавливал с большой любовью, и раздаривал их.
Стихов он не писал. Точнее, однажды он написал стихи,
совершенно безпомощные по форме, но наполненные
таким огнём неразделённой страсти, что они реально
обжигали. Она всё равно не согласилась на его к ней
возвращение. Потом четырнадцать лет он прокрутился
неподалёку от неё, уже ни на что не надеясь, и ушёл,
совершенно неожиданно. Плакала она самозабвенно,
на поминках. А стихов он не писал. Зря, наверное.
Папка 24-3 - 122