"...Россия — наше отечество.
Смерть неизбежна".
П. Смирновский
Огрузла под октябрьской мокредью
трава, перешпигованная медью, —
лежит, как тонко сотканный жаккард.
В рассветный час, теплом последним бедный,
мне снится август с его сладкой снедью —
не сердце, не предсердье. Перикард:
в мешке его и яблоки, и дыни,
кизил и сливы, веник из полыни,
три спаса и закат в мурашках крыл.
Смородиновый морс в стальном кувшине —
его кагор причастия (без)винный.
Да, он неуязвим, но он — Ахилл.
В ночном коней баюкает и нежит
какой-то луг (вполне возможно, Бежин),
и ребятня про нечисть сказ ведёт.
Пусть спят они под небом безмятежным
уверенные в том, что смерть — избежна.
А ей забот на фронте — полон рот.
___
Фото: Михаил Копычко