Снова осень.
И опять дух
бьётся оземь,
чтобы стать вслух
наречённым,
облекшись в слог.
Жёлто-чёрным
у твоих ног
листьям боле
не нужна ветвь,
житу – поле,
а телку – вервь.
И от скуки
я в окно врос:
мысли, руки –
всё теперь врозь.
Помнишь ржавых
облаков вид;
как лежали
мы, забыв стыд,
на перине
луговых трав?..
Набери мне,
усмири нрав.
Посули мне
что-то в ответ.
Скоро ливни
смоют мой след.
Сквозь недели
вспомнишь ли днесь:
в самом деле
были мы здесь.