Они приходят к нам, не постучав,
Спать не дают, препятствуют молчать.
И в небе смыслов, стаях облаков
Мы ищем и находим клочья слов.
Слагая строфы, думает поэт,
Что он творит магический сонет.
Но тут-то всё как раз наоборот:
Не он строку - строка его ведёт.
Стихи промеж победы и беды
Мы пишем на поверхности воды.
Всё унесёт текучая вода,
Но истинное слово - никогда.