Насколько в октябре бескрайней дали
Под низким серым куполом небес –
Тому виной не облетевший лес,
А наши отлетевшие печали.
Сожжённых листьев горьковатый дым
Першит не в горле, в памяти прологе,
И возвращает детство босоного,
И всех, кто мной когда-то был любим.
И мысль родится кротка и ясна,
Календарям и правилам переча:
Там, с косогора, движется навстречу
Ко мне моя грядущая весна.