Мне под утро снился сон,
что я юный, как когда-то,
свеч не ставлю у икон,
чтоб ослабить боль утраты.
Осень счёт ведёт потерь
и учёт от жизни шрамов:
не люблю октябрь теперь,
в октябре не стало мамы.
Было пасмурно в тот день,
листья падали с каштана,
а душой была мишень,
в безнадёжности тумана.
Лишь теперь, когда нельзя,
дни вернуть, что явью были,
самого себя казня,
понял, что нас разделили.
Нас нельзя соединить
или может быть... когда-то...
Память я держу, как нить,
рассечённою утратой.
Жизнь не курит фимиам,
сны приходят очень редко,
но душа приводит в храм,
вместо слёз в свою жилетку.
Как подарок редких снов,
хочет мне сказать упрямо,
что-то важное, без слов...
Мне под утро снится мама...