Сырая вечерняя мгла
На горы легла Пятигорска.
А он целый день из седла
Не вылез и бурка промокла...
И в гору его аргамак
Усталый спешит, оступаясь,
Где домик белеет в потьмах,
Как в море спасительный парус.
Но только спасения нет
Поэту от царского гнева:
И если не грозный чечен -
Мартынов убьёт непременно...