Они прощались, улетая,
Создав из тел привычный клин.
Одна большая птичья стая,
А путь на всех всегда один.
Маршрут известен им до боли,
А что их гонит? Холода.
Такая вот пернатых доля,
Но только Родина одна!
Они не двинулись бы с места,
Коль не суровая зима,
Хватило б им еды, окреста
Для возведения гнезда…
Но жаль тела замёрзнуть могут,
Что жизнь порвется в миг один.
Вот и летит, наверно к Богу,
По Небесам усталый клин...