Крылья промокшие ветер холодный не сушит.
Листик, сорвавшийся с ветки, всё кружит и кружит.
Хочется мыслями в счастье уйти и забыться.
Но от реальности нам не сбежать и не скрыться.
Сколько оттенков в картинах осенних таится?
Смыслы придумать, чтоб жизнью своей насладиться.
Что этот день заливает в душевные недра?
Слышно печаль в монологах осеннего ветра...