В лабиринте гулких комнат
бродит пьяная старуха.
Не смотреть,
не знать, не помнить...
Сердце бьётся трудно, глухо.
Тишина.
Лишь хрипло ноют
под ногами половицы,
да на выцветших обоях
проступают чьи-то лица.
Как сомнамбула,
к комоду,
путь проходит не спеша,
пальцем медленно проводит
по знакомым корешкам
книг,
что тоже обветшали...
Шепчет строки Пастернака,
жмёт концы старинной шали...
Улыбается, однако.
Ходит,
странная такая,
вновь стакан спешит наполнить.
За окном фонарь мигает.
Не страдать,
не ждать, не помнить...