Сколько бочек на земле ни ставь,
Оптом не плодятся Диогены;
Истина обходит те места,
Где по блату помогают стены,
Обожая скромные задворки
Мира, государства и души,
И на вкус всегда бывает горькой,
Часто жгучей, так, что потушить,
Кроме слёз, подчас, нельзя ничем,
Пряча их в глубокие морщины,
Спрятавшись на маленьком плече,
Тихо плачут дюжие мужчины.
Среди тысяч сложных теорем
Всех важней простая аксиома:
В мир уходят люди лишь затем,
Чтоб скорее оказаться дома...