Километры дорожной тряски
по дубравам да по лугам.
Обездоленные савраски,
пыль, жара да вороний гам.
То налево, а то направо –
там всё те же луга, дубравы.
У колодца остановиться,
выпить вольной воды и в путь.
Без улыбки на хмурых лицах –
день, другой, да ещё чуть-чуть.
Дайте что ли гармонь трёхрядку –
не для песен, а для порядка.
Вьётся едкая пыль обочин,
в горле хрип да постылый пост.
То ли сердце покоя хочет,
то ли тот покой что погост –
вот и скалишься как ехидна.
А дороге конца не видно.
Вроде жили да не тужили, –
не бродяги и не купцы.
Не без порванных сухожилий,
но с концами сводя концы.
Оглянулись – а воз и ныне
там, где нас уже нет в помине.
По трущобам земного рая,
голь кабацкая – что ни есть,
едем сами куда не зная,
не за славу и не за честь,
по суровой восточной тризне,
за грехами для новой жизни.