Лепят писателей, но не поэтов,
Прямые дорожки историй в горошек,
Творцов однобоких сюжетов,
От которых давно уже тошно.
Тошно от ваших умозаключений,
Необдуманно-прилизанных мнений,
Бутафорских изречений,
Приправленных приличием !
Ладно мысли… Черт с ними,
Но ваш внешний…
Не сами, так мы снимем.
Сбожный, и безгрешный…
Ваших межножных и глубокосмысленных
Пруд заперепруди произведений,
Двусмысленно-бесмысленных
сторазовых перерождений.
После назревает, как южная груша
Сладкий, даже приторный вопрос,
Через четыреста страниц лужа
Высохнет после нескончаемых гроз?
Рома Рабочий
19 ноября 2018.