Ты пишешь, что я грежу не о том,
что не о том пишу, гонима ветром
по жизни оторвавшимся листом,
оставшимся без подписи конвертом.
Ты пишешь, что ни строчки о любви
ты не нашёл в моём стихотвореньи,
что я не та, и , что ни говори,
совсем иною я была намедни.
Что делать, если съёжилась тетрадь
от холода, и изменился почерк?
Не знаю даже, что тебе сказать,
тем более, ответить между строчек.
Тепла не допроситься и взаймы
теперь, не зная, что случится завтра.
А впереди три месяца зимы
и плюс неделя до восьмого марта.
И до зимы чуть больше сорока
ещё холодных дней листопаденья,-
и замерзает каждая строка
в катрене моего стихотворенья...