Опять он не спит ночами,
Вяжет двухсложным ямбом,
И с красными утром очами
Могла не ходить и я бы.
Хореи мои, как Хорея ,
Порою руками машут,
На строчках экрана светлея,
Влезая ночами в гаджет.
Надеюсь, немного греют,
Хоть слог порою корявист,
А иногда осмелею -
Как Дима - иду в анапест.
И амфибрахий тоже -
Солидный любитель места,
Дактиль чуть поменьше ,может,
Но он из другого теста.
А впрочем, жалеть ли спицы,
В небо птиц выпуская,
Строчки - они как синицы,
Буквы склюют, улетая.
Останется только эхо,
В сердцах ,что у всех осталось,
Оно же - залог успеха
И дёгтя критики малость.
А впрочем, всё это неважно,
Когда закрываешь книгу,
Ты помнишь, что автор вяжет
И веришь не спицам, а мигу.
Мигу рождения смысла,
Порыву какого-то чувства,
Вязать красивые мысли
ПетЕльками букв - искусство!