Нашим Воинам, освобождающим земли МалоРоссии,
посвящается.
Снова читаю «Тараса»,
И снова пытаюсь понять.
Второго такого фугаса…
Предки могли – сочинять!
Тут человек, что сына
убил, не дрогнув рукой…
И не дрожал, как осина,
Не возлюбил он покой…
Золотом все не мерил,
Жизнью не дорожил…
Всем, что имел – однажды
Отечеству послужил…
Сам я таких не знаю.
Сам я совсем не таков.
Истина есть прописная:
Нет пятаков, – нет оков…
Я же отнюдь не с сумою,
Я же под крышей живу,
Хожу дорогой прямою,
Листаю легко главу…
Но кровь – обойти не сумею.
В жилах все та же, она.
Читая, я глохну, немею…
Но кровь мне моя – слышна.
Я знаю, всё это – правда…
Такое не сочинить…
Были полки взаправду.
которые – не покорить…
Были и люди, что разом
Всходили на свой костер!
Был у них светлый разум.
И Хронос их память не стёр…
Я снова к столбу привязан,
Тут пламя, и смерть – государь!
Я связан, осмеян, наказан.
Кричу: «будет здесь русский царь!
Не будет той силы, что – против!
Вовек козака не сломить» …
И кони, что птицы, на взлёте…
Я – здесь. Мне плечо распрямить…
***