Несвойственною ей прозрачной струйкой
тянулась гарь от тления сезона,
деревьев уж давно не ветви, руки
в остатках памяти от майского озона
желали ствол обнять и, свивши кокон,
тихонько выйти из игры зимы. Им мокнуть,
морозя кожу и студя безбожно соки,
прожить придётся, делая лишь вид,
что всё не что иное есть, как спячка. Током
колоть мороз их станет, вьюга зашумит,
запутавшись в них гневно или скорбно,
печаль нальёт, остудит жаль, затрёт белил
забывчивых нордических аккордов –
всем, чем господь нас с ноября благословил.
И мы, наивно думая о собственном величии,
являясь наблюдателями лишь,
сожмём лопатки-плечи в крылья птичьи,
вслед падая в морозов хрустких тишь.
ЛА
11 октября 2022 г.