Вдруг Лис увидел цвет пшеницы.
Задергался пытливый влажный нос.
Воспоминаний сны и толпы, вереницы.
Наш Лис стремительно подрос.
Пусть все планеты принцу неподвластны.
Пускай все розы на один колёр.
Для Лиса эти волоса прекрасны.
Пшеницы цвета, он другие стёр.
Мы спросим, чем так важен смысл?
Рождение любви аль прыткий ум писаки?
А может быть тот самый меткий выстрел?
После которого бластились эти злаки.
Остались лишь воспоминания про розы,
Которыми увит был колокол неволи.
Вам только Лис поведает в колючей прозе.
О тех цветах, которые шипами искололи.