Мадам, вы плохо пишете стихов,
Я в них не понимаю ни о чём.
Какое-то у вас лепнина слов,
Наверно, вы работали врачом.
Всё очень непонятно, все слова
Куда-то накренились кое-как.
От ваших строк кружится голова,
А голова ведь это не пустяк.
Зачем-то вы рифмуете строку
С исчезнувшим понятием «вуаль».
То соловей у вас гуляет на току,
То глухари кричат свою печаль.
Зачем-то очень много о любви,
О том, что он куда-нибудь ушёл.
И вот вы руки машете свои,
А ноги ваши прячете под стол.
Зачем же это нужно так страдать?
В душе моей от ваших слов мандраж.
Не лучше ли картины вам писать?
Портреты, например, или пейзаж.
В. Д.