Был на рассвете, спозаранку
в том октябре волшебный час:
берёзу, рыжую ирландку,
я видел с поля всякий раз.
Вся в ярком пышном листопаде,
открыта солнечным лучам,
она волос витые пряди,
встряхнув, пускала по плечам.
И конопушки мелких листьев,
веснушки, коим вышел срок,
бросала на ветер, очистив
от них сперва один висок.
Всё это было против правил,
но в чём — слова не шли на ум.
Я и в английском тупо плавал,
а уж в ирландском ни бум-бум.
И лишь мычал всё бессловесней,
ведь где Ирландия, где Русь,
и в оссиановские песни
вплетал есенинскую грусть.
Осенний день был сух и ветрен.
Потом я снова жал на газ
и от неё был в километре,
когда взглянул в последний раз.
С тех пор немой тоскою движим,
кляня себя за простоту,
я всё приглядываюсь к рыжим
и вижу вновь... но всё не ту.
2022