Отточены яркие шпаги
У молний июльской Грозы,
Косматые тучи как флаги
Далёкого предка Мирзы.
Стихия готовится к бою,
Пытаясь стереть всё с земли -
С ней ветер и плачет, и воет,
И с якоря рвёт корабли.
Как взрывы грохочут раскаты –
Нрав грома сердит и жесток,
Дождинки – как в войско солдаты
Сливаются в мощный поток.
Такой всеобъемлющей силе
Лишь Высшие силы под стать,
Ещё не рождён тот Светило,
Способный её обуздать.
Свобода её без границы,
Коварство её – беспредел…
Лететь, грохоча, в колеснице -
Таков от природы удел!