Что мне золото твоё,
золотая осень...
С ним ещё/уже темно
стало нынче в восемь,
И фальшиво серебро
утренних морозов
С хрустом битого стекла
луж постылой прозы.
Изумруд озимых трав
с патиной природы,
Все топазы первых звёзд,
отражённых в водах,
Но бледны пока цвета
кастаньет рябины,
Только клён горит дотла
всполохом рубина...